COSAS COTIDIANAS

Cada día me enfado, discuto y dialogo con mis hijas. Me vienen protestas por no ayudar en casa, no sacar al perro a pasear, no ordenar su habitación y muchos más reproches que surgen de una convivencia querida y deseada.
Pero me pongo a pensar… hace unos años, la demencia de mi padre era evidente, no tenía el concepto del día y la noche. A altas horas de la madrugada rascaba la puerta de la habitación de mi hija mayor. Ella interrumpía el sueño día tras día. Bajo sus párpados apareció un cerco morado. Su cuello estaba lleno de grietas y el interior de sus codos llenos de heridas de rascarse sin darse cuenta. Ella pidió ayuda a la psicóloga del instituto. Esto nos hizo despertar. La familia y todo el amor del mundo dieron lugar a que el problema se subsanase. Pusimos todos los esfuerzos y medios para que, desde el hogar, la vida continuase su camino sin dañar los proyectos e ilusiones de los que estábamos ahí.
La voluntad de mi hija y nuestro empeño, hizo que se ganasen esas batallas de la vida cotidiana que nosotros podemos contar. Varias generaciones en casa y ver a la muerte como un caminante natural
que deja dolor y esperanza a un futuro que queda por escribir.

UN PASEO POR EL SALÓN DEL COMIC DE BARCELONA

Ayer terminó el salón del cómic de Barcelona. A pesar de los pocos ratos que he estado durante los tres últimos días, porque me agobian las pisadas, empujones y ver a gente de aquí para allá, me lo he pasado en grande.
El salón es un lugar donde saludas a personas de año en año, unos de aquí y otros que vienen de muy lejos.
Me fui a dar una vuelta por los diferentes estands. Un aire especial respiraba en cada rincón y empecé a soñar. Gin se tomaba una copa con la Gioconda y con Tolouse Lautrec, Sir Tim O Theo jugaba a ladrones con Raf, Vázquez le quitaba el moño a las hermanas Gilda que le obligó la censura, Escobar veía a Zipi y Zape hacer travesuras a los angelitos, Ivà tapeaba con Maki y Popeye, Oli hablaba con los personajes de sus olitiras y Nieto arreglaba el absurdo de la vida con Groucho.
Todos ellos han dibujado y escrito con una tinta especial que el tiempo no podrá borrar.
De pronto, una voz en “of” anunciaba una presentación. Me desperté y fui al estand de Malavida. Iru, Nima, Kalitos, Juana, Moratha, Chefo, Dionisio y Xcar, daban vidilla al Salón como lo hicieran algunos estands en otros tiempos. Calidad en el trabajo y una visión actual del mundo con sentido del humor, ese es su lema. Pero, sobretodo, pasarlo bien ellos y todos los que estamos allí. Han faltado algunos y los he echado de menos.
Enfrente de los Malavida estaban los Killer Ink Company, gente sanota con los que charlé largo rato, entre ellos Alex y Bellvi. Al lado había otro estand de fanzines con mucha marcha que recogía envases de vidrio.
Me faltó hablar con los del Cretino, pude observar que el reloj te hace malas pasadas cuando pasan las horas sin que te des cuenta y me dio mucha rabia.
Otra vez será.

También conocí a dos grandes personas: Rebeca y Chete. Espero que nos sigamos viendo.
La vida sin imaginación es un ramo de flores, muy bella en el momento, pero a los tres días se marchita.

UN RATO CON ETTO'O

El jueves por la tarde tuvimos una visita especial. Un jugador de futbol vino a mi escuela. Ningún alumno sabía que vendría, era una sorpresa. Estábamos trabajando el tema de pueblos y culturas y se habían preparado unas preguntas para una persona que vendría de otro país.
Ya sabéis mi opinión respecto al futbol, a mi me interesa la persona.
Apareció por la puerta Etto’o, con una camiseta verde decorada con la cabeza de un perro.
Fue breve la estancia, pero intensa. Emanaron preguntas acerca de su infancia, sus amigos, su vida en un país lejano. Descubrí que la niñez es única y los amigos están en cualquier lugar.
Este hombre es admirado por sus cualidades en el futbol, pero hay otras personas, cuyos nombres no saldrán en diarios y revistas, que, lejos de su país, donde dejaron amigos y familia, prueban fortuna a nuestro lado, al abrigo de sus sueños.
Algún día el mundo será un lugar de encuentro de todas las cosas perdidas.

ENCUENTRO LEPROSO

Este fin de semana, en casa de unos amigos en Murcia, hemos celebrado un encuentro del “KOMANDO LEPROSO”. Aunque no han asistido todos, he podido conocer en carne y hueso a unas personas por las que solo me comunicaba por mensajes. Al principio reconozco que sentía un poco de miedo por quedarme muda, por no saber qué decirles. Pero al verlos, ¡Qué fuerte! Era como si los conociera de siempre. Ziklo, Pilar, Ernesto, Paloma, el bebé Alejandro, Onan, Sebas, Diego, Carlos, Eusebio, Susana, Suga, Klau, Neska, Miri y yo, bebimos el calor de la tarde murciana hasta que el fresquito apareció a sorbitos de cerveza, charla y risas. El tiempo pasó, el color rojizo de la tarde dio lugar a la oscuridad de la noche que intentamos disipar, mediante la luz de un fluorescente, para seguir la velada. Sabíamos que después, vendría la despedida y eso… dolía.
Por la mañana, Carlos y yo fuimos los primeros en partir, accidentalmente los despertamos a todos.
Mientras marchábamos, miré hacia atrás y allí se quedaba la casa con un eco de risas, el largo balcón lleno de flores y una pancarta roja del KL. Luzy, la perra, nos despedía con su mirada.
A pesar de las siete horas que hemos tardado en volver de Murcia a Barcelona, por un problema eléctrico en el coche, ya estamos en casa.
Me llevo un recuerdo muy bonito de un día que se me hizo tremendamente corto. Espero que vengan otros encuentros con ellos y con los que no pudieron estar.

25 ANIVERSARIO DE BODA

Hoy hace veinticinco años que me casé. El amor ha predominado ante todo lo demás.
Aquí unas fotos que resumen unos años colmados de felicidad. Los problemas han quedado relegados en el olvido y en su lugar, las ilusiones nos han ayudado a creer que el ruiseñor siga cantando y las rosas adornen con su color y su bello aroma el jardín de nuestras esperanzas.

LOS FANTASMAS DEL FUTBOL

Me he perdido. A través de la ventana del patio interior oigo ruidos, cánticos, de una gente que me parece enardecida por algo. Es un partido de futbol. De repente, una hija entra y me dice: ha marcado un gol. Momentos después viene la otra y me comenta: ha marcado un gol. Cada una es de un equipo diferente, supongo que por molestarse y dar vidilla a un hecho. Me han dicho que juega el Madrid y el Barcelona. Y me pongo a pensar…
Este partido no es retransmitido por los canales públicos, si quieres verlos tienes que pagar, “todo por la pasta”. Mis hijas lo ven apiñadas al ordenador.
Me vienen recuerdos de niña, donde la retransmisión era por la TVE, que era gratuita y si no lo querías ver, algo raro, te ibas al UHF a ver ópera. Mi alternativa y pienso que en aquella época era lo más inteligente, era ir a jugar y a ser protagonista de mis movimientos y de mis sueños. Un balón en un campo de tierra, dejándome las rodillas como hazaña dolorosa y, después, jugar a médicos y enfermeras.
Los hombres con sus puros podían impregnar el ambiente de los bares entre euforia y decepción, y yo, ajena a ese mundo, conquistaba batallas en la aventura y la amistad.

UNA FLOR EN UNA TUMBA

De niña, iba a pasear con mi prima Rosarito al cementerio de Guadix. Nos dedicábamos a leer y curiosear los nichos y tumbas del lugar. Había flores silvestres que nacían allí. Arrancábamos alguna y la poníamos en aquellas tumbas abandonadas para adornarlas. Cada vez que cogía una de aquellas flores sentía algo especial. Recordaba la poesía que mi padre me decía sobre las margaritas del cementerio:
¡Oh, flor que mal naciste!
Y que fatal fue tu suerte.
El cogerte es cosa fuerte
El dejarte es cosa triste,
Y el cogerte con la vida
Es dejarte con la muerte.
El cementerio de Guadix está ubicado en un bello paraje. Los cipreses, dando un toque de espiritualidad, elevan sus hojas hacia el cielo. Detrás una pared de cerros con apariencia lunar y al fondo el manto de Sierra Nevada. El romanticismo está marcado en todo el contexto.
He visitado otros cementerios, sin ningún sentimiento macabro sino solo por conocer y saber.
Nuestra vida se basa en el amor y la muerte.
Hay personas que dicen: vaya cosa recorrer cementerios. Pero van a visitar las pirámides de Egipto, Notre Dame de París, el Taj Mahal, el mausoleo de Napoleón y otros monumentos, y no se dan cuenta que son cementerios o tumbas lo que allí se alberga.
De mayor he vuelto a ir y mi lectura ha sido pensar que detrás de cada inscripción, yace una historia contada o no contada, muchos sueños barridos en el olvido y allí a su lado, al abrigo de la tierra, las margaritas les cuentan las noticias que trae el viento.

VIAJE RELÁMPAGO

Ha sido un viaje fugaz. Tan solo dos días, pero ha valido la pena. A lo lejos vi Port Aventura, pero seguí el trayecto centenares de kilómetros más. Guadix, como cada vez que voy, presentaba un paisaje diferente y, desde el mirador, me quedé boquiabierta mirando desde todos los puntos cardinales ese juego orográfico tan peculiar.
Bajé del mirador y me dediqué a caminar por pequeños senderos de tierra ocre rojiza, procurando no pisar la naturaleza que estaba a mis pies. Plantas con un verdor impresionante daban vida a flores de diferentes colores, con una delicadeza tal, que parecían una alfombra que nos había regalado la primavera. De pronto, me di cuenta que caminaba sobre tejados de cuevas. Éstas son un ejemplo de construcción integrado en el paisaje, en su interior son cálidas en invierno y fresquitas en verano y la parte exterior es de la humanidad.
De vuelta a casa, he pasado por lugares cercanos al mar y he encontrado bloques de cemento que me impedían verlo. Una profunda tristeza me ha sobrecogido. Mis ojos tienen derecho a ver el mar y “alguien” me ha puesto una venda para que no pueda ver lo que es de todos.
Dicen que Gaudí se inspiró en Turquía para realizar sus obras modernistas basadas en la naturaleza. No hace falta viajar tan lejos. Aquí, a unos cientos de kilómetros lo tenemos como ejemplo de belleza y de forma de vida que hará historia e inspirará a muchas personas.
¡Luchemos por lo mucho que nos puede aportar la madre Tierra!

LA VIDA ES SORPRENDENTE

En estos momentos la lluvia va cayendo poco a poco y sus gotas, despiertan a esas plantas dormidas que reposan en las ventanas. Su verdor me conmueve y me avergüenzo de no darles el pequeño cuidado que necesitan.
Pero ahora, parecen perdonar mi abandono hacia ellas y recuperan la vida que les he privado.
Entre el trabajo y los mínimos quehaceres del hogar que hago, no miro los turbios cristales y polvorientas cortinas de loneta, voy día a día a ver a mi madre a la clínica. En esta etapa, una se da cuenta de lo que es verdaderamente importante. Y así lo hago.
Pero os quería contar algo que me ha sorprendido. Ayer, en la visita al hospital, mi hija mediana puso música del móvil y mi hija pequeña se puso a bailar a las abuelas que allí había. Después en la despedida, se dirigió a ellas animándolas y cogiendo sus manos.
Me quedé atónita. Mi pequeña, tan tímida siempre, despertó la alegría de las personas que había allí, unas personas que han luchado tanto y lo han dado todo por la vida, y que ahora, recostadas en camas esperan un halo de aire fresco. Hay mucha amabilidad entre batas blancas, pero necesitan una risa fresca, un gesto amable de la calle.
Hoy me he dado cuenta de la ternura y dulzura de una niña que se me va haciendo mujer con unos valores suyos y desconocidos hasta ahora por mi. Hoy me siento la mujer y madre más feliz del mundo.
Pum, Win, siempre os he hablado de la timidez de Estrella, porque la habéis vivido en vosotras mismas. Hoy salían los abuelos a saludarla. Hoy he descubierto a una hormiguita mover montañas.

NUESTRA VIDA EN HILOS

Nuestra vida está sujeta por hilos tan frágiles… que cuando uno se rompe va descosiendo nuestras prendas más íntimas hasta el punto que, si no nos damos cuenta, nos quedamos desnudos, desolados del abrigo de lo más preciado.
Como la araña que dedica toda su vida a tejer su tela y el gusano de seda que forma su crisálida a base de finísimas hebras doradas para proteger la vida que lleva dentro, nosotros debemos proteger esos hilos que nos unen a los sentimientos, esperanzas, anhelos y, si algún día uno se rompe, tengamos la imaginación suficiente para hacer un delicado zurcido que nos afirme más a la vida. Ya sabéis: hilo para unir, aguja para impulsar y dedal para ir por lo seguro sin que duela mucho.
Es curioso, mientras he estado escribiendo esto me acordaba de una viñeta del Richal III de Xcar. El agujero que el Richal tiene en el estómago, y que le rompe su traje, en la viñeta de al lado ha pasado página y ha vuelto a ser él, con todo su esplendor. Lo veo como una alegoría de lo que tenemos que hacer: detrás de una aventura con problemas, viene una aventura mejor.
Ya tengo ganas de compartir con vosotros este nuevo libro.
Y lo dicho, no hay hilo que se resista a un buen zurcido.
Felices sueños.

AJEDREZ EN EL TIEMPO

Hace días que no escribo nada. Quisiera transmitiros confianza, alegría, pero el reloj del tiempo es implacable conmigo. Solo deciros que en estos meses han pasado cinco años por mi, pero, como la arruga es bella… Estoy más bella que nunca. La vida juega conmigo al ajedrez, donde cada pieza es primordial y, por mi parte voy a salvarlas todas. Como medio aragonesa que soy lo conseguiré. Necesito pintar, estoy en una fase creativa. Ahora pintaría cipreses que se elevaran al cielo y jugaran con las nubes. Ahora sería capaz de bordar un pañuelo que consuele vuestras lágrimas.

HOY HEMOS GANADO LA PARTIDA

Hoy he visto rondar a esa señora de negro por mi casa. Un dulce beso entre lágrimas a mi madre, se derramaba en una frente fría y una respiración honda. Me he dado la vuelta y he lanzado una mirada cruel y de rabia a esa oscuridad. Pensaba en mi padre y en la madre de Gabriel que se fueron abrigados por la luz.
Ha sido un día duro pretendiendo jugar con la fiesta y la incógnita. Ha sido un día en que los compañeros eran una flor en primavera que se abre con la esperanza. Hoy, Carlos, ha demostrado una vez más la gran persona que es, lo que vale, la solidaridad que lleva dentro y que manifiesta con su obra. Hoy mis hijas han demostrado una madurez sorprendente a su edad. Hoy… le hemos ganado la partida a esa señora de negro. Hoy ha ganado la flor, la valía y la madurez.

DÍAS PASAJEROS

Días de reflexión y nuevos planes. Días en que saco un genio fingido que oculta el profundo amor que siento. Después… el resultado son lágrimas en un rincón del hogar. Días que se desvanecen en recuerdos de otros momentos. Días inciertos que se pierden en el laberinto de los sentimientos. Días en que mostrándome la persona más fuerte, soy como una flor de cristal, cuyos pétalos caen al suelo y se rompen en mil pedacitos, ante una brisa brusca.
Hay días y días, y… ¿Sabéis lo que os digo? Me voy a teñir el pelo, me untaré el cuerpo de manteca de moringa y dormiré con ese aroma tan especial. Mañana, un nuevo día me espera cargado de sorpresas.
¡Por el mañana! Hay que seguir adelante.

BORRANDO CICATRICES

Una vez un sacerdote me contó la siguiente historia sacada de un libro que ahora no recuerdo:

Un hombre harto de que su hijo le ofendiera le dijo: Por cada ofensa que me hagas clavaré un clavo en tu puerta. Llegó el momento que toda la puerta estaba llena de clavos. El hijo arrepentido le dijo a su padre: Padre, quiero enmendar lo que he hecho. El padre le contestó al hijo que por cada buena acción que hiciera desenclavaría un clavo. El hijo así lo hizo y cada día había menos clavos en la puerta. Al final no había ningún clavo. La puerta apareció llena de agujeros y el padre dijo al hijo: Estas son las cicatrices que quedan hijo mío en el corazón.

Nuestra vida está llena de heridas que un día fueron abiertas y que deseamos borrar. El tiempo las va cicatrizando pero… ¡Cuidado! No dejemos que esas cicatrices nos impidan vivir. Tenemos que utilizar la cirugía de nuevas ilusiones y vivencias para volver a empezar.

MÚSICA FOR EVER

Ahora estoy escuchando un DVD de Celtas Cortos. La carátula sobre fondo gris muestra el nombre del grupo y el famoso celta con la guitarra.
Me he puesto a pensar en otra época, la del tocadiscos y discos de vinilo que había que cuidar al ponerlos, mirando que la aguja estuviera siempre limpia. Después pasamos a las cintas de cassette que a veces teníamos que recurrir al bolígrafo para rebobinarlas manualmente.
Y ahora, todo aquello queda obsoleto. Da la sensación de que jamás haya existido.
Nos quedan los recuerdos de aquellas máquinas de bar donde introducías una moneda y pinchabas tu canción favorita. Aquellos bares musicales donde el camarero, con su arsenal de LPs, daba gusto a la música que le pedías.
El tiempo parece borrar el rastro de unos años, pero me resisto a hacerlo, porque pienso en esas noches mágicas de conciertos en la calle donde la ciudad era una inmensa fiesta y nosotros la hacíamos vibrar con nuestras ilusiones.
Quiero ponerme al día, pero soy incapaz. No puedo llevar enganchado el MP3 o el MP4 a la oreja por la calle. Soy de una generación de escuchar con mis dos oídos a la vez y receptiva con mis cinco sentidos a las circunstancias y a la vida.

MIS PEQUEÑAS DERROTAS

Soy mujer, pero ante todo soy persona. Mi madre siempre me decía: Encarnita, cuando te cases cuanto sufrirás por tu forma de pensar. Yo nunca había entendido las palabras de mi madre. Tiempo después la entendí. Ella había oído que el mundo era de los hombres donde la mujer estaba en segundo término. En cambio, en el hogar familiar, yo no me sentía así. Mi padre y mi madre me apoyaron siempre. Recuerdo, en mi época de adolescente, tuve seis suspensos. Unos justos y otros no. Os voy a explicar uno de mis cates: era de lengua, hice un trabajo sobre García Lorca. En el comentario personal dije que él había muerto víctima de la sociedad del momento. El profesor me arrugó el escrito y me dijo que eso era ¡Mentira!, que había muerto por una venganza personal. A mis diecisiete años había escuchado a mi padre y leído documentos de historia. No entendía qué había podido ofender si era una simple opinión. Otro cate fue de francés, recuerdo a la profesora canaria. Me dijo que yo al ser andaluza tenía muchos problemas en pronunciar. Me sorprendió que me lo dijera con su acento. La de biología me dijo que yo, era buena estudiante pero tal vez mi inteligencia se había acabado. Yo me hundí. Me puse en un rincón a llorar y me vio mi tutor. Le expliqué lo que me había dicho la de biología y él, consolándome me dijo que no le hiciese caso. El tenía unos veinticinco años y era catedrático de matemáticas especiales. Me contó que la había tenido de profesora y le dijo que era buen estudiante y tenia mucha voluntad, pero no era inteligente, que se decantara a letras. El se propuso hacer la carrera de matemáticas y sacó matrícula de honor. Esto me animó. Pero hablar con mis padres, sentir todo el apoyo del mundo y la propuesta de un profesor particular, me hizo qué pensar.
Cerré los libros y me fui de vacaciones. Sentí entonces ante mi el recuerdo de la cultura, el conocimiento y las personas que estaban a mi lado.
El resultado fue notable en todo en Septiembre y la selectividad.
El examen de francés fue unas preguntas en castellano donde había ido de vacaciones y la profesora me contó las suyas, en español. Tuve que tragar el examen.
Pienso en aquel tiempo y jamás he dado premios a mis hijas por haber sacado buenas notas y, mucho menos amonestar si no han sido tan buenas. Hablando sobre el esfuerzo y apoyándolos en todo momento creo que les ayudamos a ser ellos mismos.
Jamás pensemos que nuestros hijos serán nuestra proyección, serán ellos con todo lo que aprendan por ellos mismos y el cariño que le podamos dar.

LA SAETA DEL CANTE

Saeta, viene del latin sagita o flecha que se clava en el corazón.
Ahora estoy escuchando un disco de la Bernarda y Fernanda de Utrera, y mi cuerpo se estremece. La voz y la guitarra hablan por si solas y mis manos y mis pies le siguen sin poder ni querer evitarlo.
No se nada de flamenco, pero ellas son algo especial. El arte está ahí, en la poesía, en las notas, en las pausas, en las saetas que van clavando en nuestras venas. Me gustaría que las escuchaseis, pero con el corazón. Sentiréis una música de calidad en un tiempo de mucha música de “morondanga” como diría Mafalda. Me importa un bledo la publicidad, solo quiero compartir con vosotros un ratito de escuchar y sentir algo especial.
Tuve el privilegio de escucharlas en vivo en Morón de la Frontera (Sevilla) y quedé encandilada entre tragos de gazpacho y sorbitos de fino. Fernanda ya no está pero queda su música y la compañía de su hermana Bernarda.
Va dedicado a todas aquellas personas que admiran la buena música y a las que están por conocerla.

VIENTOS DE ORIENTE

Ha empezado el nuevo año y el cielo sigue gris con un chirimiri casi constante. Deseaba que lloviese, si, lo reconozco y se ha cumplido. Pero ahora necesito un ratito de sol, un trocito de cielo azul en una atmósfera limpia y recobrar energías para el resto del año. Quizá se lo pida a los reyes magos, ellos que vienen de oriente; bueno, mejor no, porque no creo que de donde vienen puedan traer buenos presentes y buenas noticias.
Un beso a todas aquellas personas que están en el mismo tren.

AHÍ LOS BUENOS AMIGOS

Acaba de enseñarme Carlos un recorte de periódico que le ha enviado Moratha del Salón del Cómic de Zaragoza. Cual ha sido mi sorpresa que al fondo se veía a Alfonso y Jorgi, unos amigos que había echado de menos. No coincidimos, vinieron después. Hay épocas y amistades que van y vienen, pero ellos representan algo especial para mí. Sobretodo Alfonso. Hicimos piña, en una época en que acababa de perder a mi hermano. La amistad se hizo grande y pude sobrellevar unos momentos muy difíciles. Esa época jamás se olvida, os lo aseguro. Pasé de unos años en que mi hermano se preocupaba por mi, su única hermana y de menor edad, a base de riñas y discusiones porque estudiara, a, de golpe, sentirme huérfana de él, de sus palabras, de su protección, de sus consejos que no entendía. Me muero en su recuerdo, jamás lo podré superar. Con Alfonso recuerdo el bar de la Gran Vía donde nos hinchábamos a pipas, o cuando venía a mi colegio y, también, cuando nos daban las tantas en un bar de Barcelona y yo sufría por llegar a casa. Para mi fue una época loca donde quería acostarrme cansada para no pensar. Quiso casarnos por lo civil, nos lo preparaba todo, pero yo quise que fuera una boda por la iglesia, contentando a toda mi familia y sobretodo a la de Carlos. Alfonso estuvo con nosotros hasta el final. Guardo como un tesoro un collar de perlas que me regaló él y Jorgi que entonces eran novietes. Un collar de las entrañas del mar que tanto me ha admirado siempre y un jarrón de arcilla que todavía utilizo hoy para poner delicadas flores en agua. Sin su amistad faltaría algo en el jardín de mis recuerdos.

DESCONCERTANTE MAR

Ese mar de aguas dormidas en el que hace dos días saboreé sus caricias, hoy aparece bravo, desconocido, desconcertante, atrayente. Es el mismo mar y a la vez diferente. Es el loco enamorado que busca su amante perdida en algún lugar. Ese mar que despierta pasiones, es el mar que me tiene cautivada, entre miedo y admiración. Ese mar que en su día fue traicionado por una bella arena ocre, granulosa y artificial, ahora desea encontrar lo auténtico que allí había, sus caracolas, sus piedras de infinidad de colores y su arena rodeada de cañizales. Ese mar, hoy, está horrorizado y furioso de ese paisaje de ladrillo, hormigón y cristal de alto estanding que se ha interpuesto entre la vida que allí había.
Hoy he ido a verlo y a decirle que recordaba como era antes, hace 43 años, cuando no había rascacielos y lo podía ver desde el balcón de mi casa. He mirado al horizonte y un claro de luz plateada aparecía en la lejanía. He sentido por unos momentos que ese mar lloraba por esos recuerdos perdidos.

NAVIDAD EN LA PLAYA

Hoy, después de ver a los bañistas que, como año tras año, desafían al frío y se zambullen en el puerto de Barcelona, para celebrar el día de Navidad, yo no he querido ser menos. Bueno, solo me he atrevido a mojarme los pies. La playa de la Barceloneta estaba desierta: el mar y yo. Con los pies descalzos, sorteando las piedrecitas que la marea había depositado, he sentido el frío contacto del agua en mi piel. Dolía la sensación, pero el juego del agua era mucho más gratificante. Después de un rato a merced de unas olas dormidas, he caminado por la arena y una grata sensación surgía de las pisadas. Me he puesto las botas y los pies, embutidos en los calcetines color de cielo, se recreaban diciéndome: tenemos que volver. El mar, el cielo y la arena son tesoros que deseo compartir con vosotros. Dicen que después de la tempestad viene la calma. Hoy creo que la felicidad es posible.

NOCHE BUENA

Acabo de mirar por la ventana y una multitud de coches están aparcados encima de la placeta. Es la noche de encontrarse con los abuelos. La cena de Nochebuena parece que acoge encuentros que durante el año brillan por su ausencia. Pero hoy tiene que ser especial. A las doce es la misa del Gallo. Sonarán campanas y en ese momento la gente saldrá de sus refugios para seguir la fiesta.
En casa el Belén está iluminado con los reyes que se van acercando día a día como si tuvieran vida propia. La estrella va iluminando un paisaje inventado con agua y paz en un lugar donde el toque de queda es casi perpetuo. Pero nosotros, desde nuestros hogares, podemos hacerlo a la medida de nuestras ilusiones.
Soy receptiva al regocijo de mi hija pequeña, pero hoy, no puedo dejar de pensar en la desgracia de Gavá, la explosión que destruyó la vida de muchas personas, en su sufrimiento, en su soledad. Hoy, entre brindis de vino y cava sé que una lágrima se escapará en su memoria.
Hoy, la alegría y la tristeza se juntarán en un dulce beso.

REVUELTA EN ZARAGOZA

Siempre que voy a Zaragoza, me resulta entrañable y especial. Entrañable porque veo a mis amigos y especial porque algo nuevo surge.
Ayer por la tarde fui a ver el “VII Salón del Cómic de Zaragoza”. Mi primera visita directa fue encontrarme con los Malavida y saludarlos con besos y abrazos. Después fui a ver mi exposición. Me quedé un rato embobada mirándola. ¡Qué bonita! No me la imaginaba así. Dionisio puso en los dibujos un fondo anaranjado que le daban un aire cálido y harmónico a toda la exposición. Había superado con creces como me la había imaginado.
Anunciaron mi presentación. ¡Ah! ¡Tierra trágame! Le dije a la gente que se quedase en el bar, que yo enseguida volvía. Pero no me hicieron caso. Se fueron a ver lo que decía.Llegó la hora de la charla. Pum leyó mi pensamiento y me trajo una cerveza. Xcar, conocedor de mi corte para hablar en público, se puso a mi lado para apoyarme. Él empezó a hablar con su don especial y, a partir de ahí, el miedo desapareció, y me puse a hablar con voz, con gestos, con lo que tenía a mano y lo mejor de todo, tenía como guión una hoja en blanco (os parecerá que estoy majara pero siempre había visto a gente que, cuando da una charla se lleva un guión, yo no iba a ser menos, así que me lo llevé aunque estuviera en blanco). De repente, nos despedimos, miré el reloj y había pasado media hora.
A mis 50 años es la primera exposición que se me hace. Me siento feliz, pero soy realista. Se que no hubiera sido posible sin los dibujantes y guionistas que han puesto ese blanco y negro en sus historias y han querido, aún sabiendo hacerlo ellos muy bien, que yo les haya puesto color. Me siento como una bacteria simbiótica que ha ayudado a hacer algo bueno.
Espacio, organización, actividades, estands y participación han hecho unas jornadas inolvidables.

LA NAVIDAD SE ACERCA

Se acerca la Navidad, una época donde queremos beber unos sorbos de alegría al lado de los seres que más queremos. Se acerca la Navidad y esperamos un sinfín de cosas. Se acerca la Navidad y necesitamos estar en todas partes. Se acerca la Navidad y la estrella se va apagando cuando recordamos a los que no están con nosotros, cuando muchas personas sufren ausencias, desnutrición, enfermedad, incomprensión y dolor.
Se acerca la Navidad y yo, brindaré con champán por mi padre, mi hermano, mi madre, mis hijas, mi compañero, mis amigos, incomprendidos, enfermos, desnutridos, solitarios, y me gustaría que vosotros brindaseis junto a mí por todas las personas que están a vuestro lado, las que se fueron, las que no conocemos y sufren y las que están por venir. Con ese brindis podemos volver a encender esa estrella que, aunque cueste, nos dará fuerzas para seguir hacia un futuro que todos deseamos mejor.

ESCAPADA A GUADIX

Otra vez estoy en el patio. Me siento bañada en el polvo de estos cuatro meses transcurridos. Muevo el búcaro del poyete de la ventana y una montañita parda de finas partículas aparece alrededor de su huella. Minúsculos sedimentos que día a día se han ido depositando entre los objetos inertes que allí hay.
El rosal aguanta sus rosas ahora ocres y grana entre hojas verdes y amarillas, como esperando que una pequeña ráfaga de viento deje caer sus pétalos dormidos al suelo gris.
Todo permanece igual que lo dejé y el silencio me cautiva. De pronto suenan las campanas de la iglesia y un coro de pájaros invisibles me deleitan con su trino.
Ya es hora de salir y ver la ciudad, un Guadix con sus calles desiertas y los bares repletos de gente donde se refugian del frío.
Nos desplazamos hacia la carretera de la estación y, desde allí, observamos un paisaje increíble: un paseo de árboles desnudos, la catedral, abrigada por multitud de casas blancas y ocres con tejados rojizos, detrás una pared de cerros que asemejan corcho y, al fondo, Sierra Nevada con su manto blanco radiante.

He hecho varias fotos, pero ninguna ha sabido plasmar lo que mis ojos han visto.
Con mi viaje fugaz, le he pedido al paisaje un bello recuerdo y éste, como todas las veces que voy, me lo ha concedido.

GENTE "SIN COMPLEJOS"

Había un anuncio que decía así: para gente sin complejos. Me resultaba curioso, porque ese anuncio iba dirigido a “nadie”. Quién más quién menos tiene complejos, y quién me diga lo contrario pienso que está equivocado. Todas las personas tenemos alguna carencia, ya sea física, mental o social que nos hace sentirnos acomplejadas por algo. No hay nadie, repito nadie, que esté libre de complejos. La perfección no existe, vamos buscándola, por un camino u otro y, cuando nos damos cuenta, han pasado años y años hasta llegar a encontrarnos con nosotros mismos y, en el último momento, hacemos un resumen de nuestra vida fugaz y nos vamos “sin complejos” a ese mar desconocido de luz e incógnitas. Así que os digo: vivid con lo que sois, como sois y luchad por conseguir el sol y las estrellas en el momento, porque después… sigue la incógnita.

AQUÍ ESTÁN LOS BUENOS MAESTROS

Ahora, escuchando un poema de Miguel Labordeta en voz de su hermano, José Antonio Labordeta, me he estremecido como la primera vez que lo leí. Era a principio de 1983, tal vez después, José Antonio, en un homenaje a su hermano en Badalona, me dio un libro de poemas de Miguel. Se que hacía poco tiempo de la muerte de mi hermano y, cuando abrí el libro me apareció este escrito sobre el paso de la vida como una hoja en otoño. Gritos en silencio aparecieron en mi y unas lágrimas ocultas fueron bañando la vida que pudo ser y no fue. Al final, después de leer esa gran obra, con la frente bien alta, alcé la vista al cielo, encaré el presente y me lancé al futuro en picado. Tal vez saldría bien, tal vez no, pero la aventura era… vivir.

RETROSPECTIVO EXISTENTE

Me registro los bolsillos desiertos

para saber dónde fueron aquellos sueños.

Invado las estancias vacías

para recoger mis palabras tan lejanamente idas.

Saqueo aparadores antiguos,

viejos zapatos, amarillentas fotografias tiernas,

estilográficas desusadas y textos desgajados del Bachillerato,

pero nadie me dice quién fui yo.

Aquellas canciones que tanto amaba

no me explican dónde fueron mis minutos,

y aunque torturo los espejos

con peinados de quince años,

con miradas podridas de cinco años

o quizá de muerto,

nadie,

nadie me dice dónde estuvo mi voz

ni de qué sirvió mi fuerte sombra mía

esculpida en presurosos desayunos,

en jolgorios de aulas y pelotas de trapo,

mientras los otoños sedimentaban

de pálidas sangres

las bodegas del Ebro.

¿En qué escondidos armarios

guardan los subterráneos ángeles

nuestros restos de nieve nocturna atormentada?

¿Por qué vertientes terribles se despeñan

los corazones de los viejos relojes parados?

¿Dónde encontraremos todo aquello

que éramos en las tardes de los sábados,

cuando el violento secreto de la Vida

era tan sólo

una dulce campana enamorada?

Pues yo registro los bolsillos desiertos

y no encuentro ni un solo minuto mío,

ni una sola mirada en los espejos

que me diga quién fui yo.

Miguel Labordeta.

ENCUENTRO CON LOS TIJUANA IN BLUE

Una noche en el Rivolta, una pizzeria de Barcelona, había quedado Carlos con los “Tijuana in blue” un grupo de música de Pamplona. Nos pusimos en la barra del bar a esperarlos. A nuestro lado fueron viniendo personas que se iban añadiendo a nuestro lado. Fue pasando el tiempo, y al cabo de la media hora de retraso según la que habíamos convenido el encuentro, un chico con el pelo en forma de palmera que estaba al lado de Carlos, preguntó al camarero si había visto al Azagra por casualidad. Este le dijo que lo tenía al lado. ¡Menuda sorpresa nos llevamos todos! Ellos se imaginaban ver a un chico con pelo de cresta o algo así y vieron a un hombre normal. Habíamos estado los unos al lado de los otros lo menos media hora esperándonos.
Solo recuerdo a Jimy, el del pelo de palmera y a Eskroto, desaparecido hace dos años. Fue el inicio de una amistad que duró años.
Eskroto, (yo lo llamaba por su nombre: Marco), estuvo en casa una semana, mis padres fueron a visitarme, y allí estaba él. Tenía algo especial para hablar con personas mayores y los conquistó con su charla. Mi madre lo quería cuidar tanto que me dijo: Encarnita, ese chico tan bueno tiene los pantalones rotos, dile que se los quite, se ponga unos de Carlos y yo se los coso. Yo le dije a mi madre que es que se llevaba así. Le costó entenderlo pero al final asintió. Cuando se lo conté a Eskroto, se mondaba de risa y me decía: es como mi vieja, tenemos que cuidarlas mogollón.
Eskroto, después llamado Kojón Prieto, hace dos años decidió terminar con su vida, dejando huérfanas muchas ilusiones.

UN CIPRÉS JUNTO AL CAMINO

Estoy acostumbrada a escribir, corregir mis faltas y deleitarme dejando llevar toda mi imaginación. Pero os confieso que no se hablar en público. Admiro a las personas que se expresan con soltura y en el fondo deseo ser como ellas. Pero yo soy de una generación que aprendió a callar y a contener todo lo que llevaba dentro. Soy de una generación donde las palabras las convertíamos en mensajes en las paredes y octavillas en las aceras. Soy de una generación empapada de libros que salía a las calles ante los acontecimientos sociales del momento. Soy de una generación de canciones metafóricas y consignas secretas. Soy de una generación donde fueron naciendo plumas de nuestras alas rotas. Soy de una generación donde los besos reprimidos salían a flote. Soy de una generación que deseaba hablar del futuro.
Y aquí estoy hoy, con lo que fui y con lo que quiero ser: memoria y aventura en lo que vendrá, recuerdos y afrontar la lucha diaria por un futuro mejor.

EXPOSICIÓN EN ZARAGOZA

Si alguien me pregunta cuando empecé a pintar, me quedaré un momento en blanco sin saber que decir. Fluirán los recuerdos en mi memoria y, seguidamente diré: desde bien pequeña jugaba con los colores, sacaba la tinta de los bolígrafos y pintorrojeaba todo lo que veía. Mis padres me apoyaron, entre risas y alguna riña en todos los proyectos que me metía.

Mi primera colaboración con Carlos Azagra fue un concurso de carteles de la fiesta mayor de Santa Coloma de Gramenet. Lo pinté con lo único que tenía a mano: unos lápices de colores. Nos fuimos de vacaciones y al volver nos enteramos que habíamos ganado el primer premio. Tuvo mucho éxito, pues la gente los arrancaba de las calles con cuidado para llevárselo a casa.


A partir de aquí vinieron más colaboraciones a diferentes entidades y pueblos. Jornadas de renovación pedagógica, matriculación y agendas escolares en Coloma de Gramenet con el trinomio Azagra, Peponio, Revuelta, se sucedieron por algunos años.

Un día, después de pintar un cartel de Pedro Pico y Pico Vena me llamó Gin (director del Jueves en aquella época). Me propuso colorear unas historias de Tabaré. Me quedé blanca y le dije lo típico en mi, me daba vergüenza porque no sabría hacerlo. Le añadí que no podía plasmar la noche. Él, apostó por mi, me animó y me orientó como debía colorear la noche y me dijo que tenía pensado encargarme más cosas.
Entre Gin y yo se estableció una relación especial. Un día me enseñó un libro a color suyo y yo, desde mi corto entendimiento le dije que los colores estaban movidos y no me gustaba el resultado. Pensé en un momento que me miraría mal, pero cual fue mi sorpresa que me dio la razón en contra de todo lo que opinaba el equipo, la edición se fue a la basura y volvieron a hacer una edición nueva y de la calidad esperada.

Me vino el encargo de pintar las historias de la puta mili de Ivà. No me lo podía creer. Yo no tenía ni idea de colores de trajes ni de galones. Y además, con el fuerte carácter de Ivà y su personalidad,


no sabía si podría alcanzar lo que él quería. Era curioso pues cuando empecé a pintar sus historias, cuanto más metía la pata más le gustaba. Así que di rienda suelta a mis colores y salió lo que salió.

Coloreé también algunas historietas de Maki Navaja, el último choriso del creador Ivà, con las que disfruté mucho.

Coloreé ilustraciones de asociaciones de vecinos y ateneos, sobretodo de Nou Barris y una variada lista de calendarios, marca dores de libros, CDs, tiras, murales y posters del dibujante y guionista Carlos Azagra.

Una anécdota que recuerdo con gran cariño eran las historietas de películas del momento que editaba la revista El jueves. Recuerdo “el día de la bestia”, “pánico en el túnel” y “airbag”. No había visto esas películas y tenían que ser fieles al color. Así que Carlos me explicaba como eran las escenas y yo las interpretaba a mi manera. Me quedé asombrada cuando al verlas, pude comprobar que los colores eran similares.

Rai Ferrer me propuso colorear dos aucas, una de Durruti y otra de Blas Infante. Y como siempre, me empapé de escrito y dibujo para dar el color que yo creía más idóneo. Gustó el resultado.

La última gran colaboración que he hecho ha sido “El Richal, soltero y metalero” del dibujante y guionista Xcar. Conocí, gracias a él numerosos grupos de música que ahora me encantan. Me dio libertad absoluta para colorear, y me metí de lleno en sus historias y a carcajada limpia dejaba fluir mi imaginación. Tanto me metía en sus historias que un día me bebí un trago del agua de enjuagar pinceles pensando que era cerveza. En otra ocasión, pensando que no la había pintado, coloreé una página que ya había hecho. Y cual fue mi sorpresa que los fondos y las figuras las había pintado igual que la anterior. Tenía metida tan dentro de mi la historia del Richal que las escenas las veía de una forma determinada y no de otra.

Y para acabar por hoy, como me llama Pum (escritora), la mujer de los colores, intento seguir escribiendo un poquito de color con el pincel de mis sentimientos.

DÍA DE HUELGA

Hoy quería contaros muchas cosas del día de huelga. Hoy quería explicaros la alegría de estar con mis compañeras. Hoy quería informaros de la multitud de personas que estaban allí. Hoy quería deciros que encontré compañeros y compañeras de otros tiempos a mi lado. Hoy quería deciros que la juventud ocupaba las calles de Barcelona. Hoy quería comentaros que el futuro inconformista inundaba las plazas clamando una enseñanza pública digna para todas las personas. Hoy quería deciros que el sol sonreía al paso de nuestras ilusiones. Y, por último, hoy os digo que, aunque los grandes venzan a la razón, jamás la podrán dominar.

EL COLE NO ES UNA EMPRESA

El día 13 de Noviembre hay convocada una huelga en Cataluña contra algunos puntos de la LEC (ley de Educación de Cataluña).
Al principio no me encontraba motivada, no por que estuviera de acuerdo con la LEC, sino porque no sabía la respuesta que tendría entre mis compañeras. Me siento cansada, quizá mayor. Han sido muchos años de lucha y de esfuerzos para conseguir que la enseñanza fuera un bien para todas las personas sin discriminar condiciones mentales o sociales. Con la nueva ley intentan hacer competitivas a todas las personas que trabajamos por un mundo mejor. Quien más capacidad intelectual y más recursos tiene saldrá por encima de los demás. No basta con ser buena, tienes que ser la mejor, aunque para conseguirlo tengas que pisar a tu amiga, compañera o conocida. No soy de esas personas, porque si veo que alguien cojea le ayudo para incorporarse y me siento a su lado para que me cuente todo aquel mundo interior que lleva dentro. Me gusta aprender sobretodo de aquellas personas que para la sociedad son más débiles, porque en ellas descubro la belleza y sensibilidad que hay en el ser humano.

UN DIA COMO OTRO CUALQUIERA

Un viernes a las diez menos cuarto de la mañana, hace cincuenta años, vine al mundo en la casa donde vivían mis padres y hermano.
Guadix dejaba una capa de nieve en su paisaje y la vida transcurrió año tras año con sus despedidas, encuentros y esperanzas en otros lugares.
Y hoy, de un día normal, porque aprendí a no hacerme ilusiones por ningún cumpleaños, he recibido multitud de mensajes de felicitación. Me he quedado sorprendida. Pero al volver a casa, una cortina de guirnaldas me esperaba, un pastel hecho a mano por mis hijas, unos pendientes, una agenda y, lo más sorprendente…un libro que Carlos me ha hecho con toda clase de recuerdos y vivencias de todos estos años. El ramo de flores de ayer me tendía su mano de colores y me decía: ahora puedes llorar pero de alegría, porque no estás sola, a tu lado hay flores que cada día, entre riñas y besos, te hacen sentirte viva, te hacen creer en un mejor mañana y te hacen luchar por conseguirlo.
A todos os digo: gracias por estar a vuestro lado.
Es curioso pero la portada del libro ya estaba preparada días atrás y yo no sabía nada. Fijaros en el ramo de flores: el rosa, amarillo y blanco coinciden con el texto y la foto que ayer puse en blanco y negro aparece en color.
¿Es pura coincidencia?

LA MUJER DE GRIS

Hoy la mujer de los colores (con el bello nombre que le ha puesto Pum), desde su silla, se ha ido a dar una vuelta por la realidad. La tristeza la ha inundado de gris y cuando ha notado sus ojos vidriosos, se ha levantado de golpe, ha ido al baño, se ha dado unas galfadas de agua bien fresquita en la cara, se ha secado y se ha puesto un poquito de carmín en los labios. Se ha removido el pelo hasta darle una forma informal y juguetona. Se ha puesto la chaqueta y un pañuelo rosa. Ha cogido el bolso y se ha ido decidida a la calle. El aire fresco curtía su cara y refrescaba sus ideas. Ha entrado en una floristería y ha comprado un ramo de flores del color del arco iris. De vuelta a casa, se iba despejando el cielo gris de su interior. Al llegar, ha puesto cuidadosamente en un jarrón con agua todos los colores del mundo, se ha contagiado de ellos y se ha puesto “manos a la obra” porque hay muchas cosas que hacer y no podemos estar dormidos.

Cuando algún día os sintáis como la mujer de gris, salid a plantar cara al mundo.

Felices sueños.

HACIENDO MEMORIA

Hace unos meses cayó en mis manos un libro de Cornellá: “Los esclavos del franquismo” de Fernando Mediola y Edurne Beaumont. En él había un listado de personas que estuvieron en un campo de concentración en Navarra. Cual fue mi sorpresa que entre ellas aparecía el nombre de mi tío Juan, hermano de mi madre y de mi tio Manolo (Un hombre sencillo). Transporto mi memoria hasta los límites para poder recordarlo: un hombre alto, calvo (perdió su pelo rubio en el frente) y con ojos azules. Vivía con nosotros y estaba deseoso de que el patronato municipal de la vivienda de Barcelona nos concediese el piso tan esperado. Pero no sobrevivió a ello. La metralla que tenía alojada en su cabeza le hizo morir unos meses antes. Solo recuerdo su ternura cuando me hablaba y los pucheros que comía para cenar que eran inmensos, siguiendo la costumbre de un hombre de campo. Mi padre y él eran grandes amigos y juntos solían hacer tertulias.
Él, campesino en Guadix, fue llamado a luchar con su quinta por el gobierno de la República. En el frente fue herido en Málaga. Regresó a casa y después, en la época nacional fue llamado a hacer tres años de mili. De allí lo llevaron a un campo de concentración en Navarra, su ideología política era: ser un hombre bueno. Después, volvió a casa, con su ganado y su campo, llevando siempre el silencio de lo pasado y una esperanza de vida que repartía entre los que lo conocían.
Emigró con nosotros a Barcelona y aquí estuvo hasta que murió en esta ciudad. Hoy reposan sus restos en el cementerio de Montjuic, junto a los de mi hermano y mi padre, donde el sol cada día asoma en el mar y la brisa acaricia todo el lugar.
Él era un hombre solitario y atractivo, pero nunca se casó. Tuvo una novia que mataron en la guerra y ella fue la única mujer que se le conoció hasta su muerte.
Se habla mucho de memoria histórica en estos días, pero para mi es lo que he vivido, lo que me han contado y lo que deseo saber de otras personas que tal vez no aparezcan nunca en los libros. Si yo olvido, si los demás olvidan, es como si esas personas no hubieran existido nunca.
Como dice Tagore “el recuerdo es una forma de encuentro”.

ANÉCDOTAS DEL VIAJE A STOCKTON

Imaginaros a dos personas que no tienen ni idea de inglés, bueno yo alguna palabra, pero como si nada. Un lugar donde no había mucho turismo y las palabras de la gente de allí sonaban todas iguales. Le comentaba a Liz que no sabía si lo que me estaba bebiendo era una cerveza, un oso o un pájaro, porque la pronunciación me parecía igual. Ella se reía a carcajada y me lo decía correctamente, pero no había manera, a mi toda la pronunciación me resultaba igual. Hablando de un cantante de allí, Joe Cooker, me sorprendió que no lo conocieran; nosotros decíamos You Cuker, pero no sabían quién era. Al final lo escribí y dijeron: ah! Cho coca.
Nos llevaron a una ciudad preciosa a ver una catedral Normanda. Nos dijeron que esa ciudad se llamaba Dorom. Me encantó esa ciudad, pero no aparecía su nombre por ningún lado. Solo había indicaciones de Durham. Al final descubrimos que Durham era Dorom.
Y así sucedieron otras anécdotas que no contaré porque me extendería demasiado.
En el aeropuerto, para acabar, nos quedamos ya solos. Mi lenguaje fueron los signos que estos si que son internacionales. Pasé tranquilamente, pero Carlos tuvo que quitarse hasta las botas. Aún así le sonó la alarma. El police le cacheó y seguía sonando la alarma. Al final cogió un detector de metales y se lo pasó por todo el cuerpo. Carlos, contagiado por la flema británica dijo: oiga, es que tengo mucho hierro en la sangre. Creo que al final, después de la cola que se había organizado, el policía aburrido lo dejó pasar.
Una vez en el avión ya estábamos tranquilos, pero duró poco. Teníamos detrás unos niños que parecían gremlins. Imaginaros la de pensamientos que se le ocurrieron a Carlos, que intentaba echar una cabezada y no podía.
Y nada más por el momento. Felices sueños y hasta otro rato.

STOCKTON ON TEES

Stockton on Tees, Stockton sobre el río Tees. Una hermosa ciudad al nordeste de Inglaterra, donde predominan casas de estructura similar rodeada de césped cuidadosamente cortado. Árboles y flores decoran el paisaje con una limpieza absoluta. El tiempo no ha pasado en los hogares. Cortinas de flores, moqueta, olor a recuerdos de un tiempo victoriano. Puntillas, viejos candelabros y detalles que me recuerdan a un libro de Agatha Christie. Mi vida, práctica y rápida me hace parar y recordar viejas costumbres de mi familia que tengo casi olvidadas.
Liz y Allan, en su ciudad, en su casa, han hecho que estos tres días me sienta una más entre ellos. Su hospitalidad ha sido impresionante. Gracias a ellos he descubierto la vida de un lugar donde la educación y el respeto por los ciudadanos es muy importante, un lugar donde no hay gente sino personas, un lugar modelo para la convivencia entre los pueblos.

DISFRAZ EN BLANCO Y NEGRO

Mi madre y mi padre se hicieron cómplices de mis inventos a lo largo de mi infancia y adolescencia y me proporcionaban todos los materiales que necesitaba para mis inventos.
Recuerdo una vez, tenía nueve años, quería hacerme un vestido para disfrazarme. Mi madre me enseñó a coser a máquina y, con todos los retales que ella tenía, me hice un vestido largo hasta los pies, ceñido por la cintura, lleno de piezas de colores y de diferentes formas y tamaños. En el escote puse una cinta de lazo de Navidad que ricé en todo el borde. Salí a la calle un febrero, en una época en que todavía estaban prohibidos los carnavales. Había gente que, sorprendida por la originalidad de la prenda, me hizo fotos, unas fotos que a mi pesar, eran entonces en blanco y negro, no podían plasmar todo el color de la vida que había en aquel vestido.
Hoy pienso en todo aquello, y me siento más atrofiada. Hoy iría a comprar los materiales, y pediría que fuesen de tal calidad, esperaría un día en concreto para no hacer el ridículo y me haría miles de fotos con la cámara digital porque seguro que alguna saldría bién. Hoy añoraría un momento volver a crear una obra de arte de todo lo que nos sobra en casa, de todo aquello que vamos acumulando y permanece olvidado en los rincones de la casa.
Hoy, haría un bello objeto de nuestros recuerdos polvorientos, para volver a darles vida.